Papai Perdoa
Escute, meu filho: estou falando enquanto você dorme, com sua mãozinha escondida debaixo do rosto, os cachinhos louros grudados na testa úmida. Entrei no seu quarto sozinho e sem fazer barulho. Minutos atrás enquanto lia o jornal na biblioteca fui tomado por uma sufocante onda de remorso. Sentindo-me culpado, vim até a cabeceira da sua cama.
Andei pensando em algumas coisas, meu filho: fiquei zangado com você. Repreendi você enquanto se vestia para a escola porque mal enxugou o rosto com a toalha. Chamei sua atenção por não ter limpado o sapatos. Reclamei com raiva quando você jogou suas coisas no chão.
Também me irritei no café da manhã. Você derramou a bebida. Engoliu a comida. Pôs os cotovelos na mesa. Passou manteiga demais no pão. Foi lá fora brincar e, quando saí para o trabalho, você virou para mim, acenou e disse: Tchau, papai!
Eu franzi a testa e respondi:
Endireite os ombros!
De noitinha, tudo recomeçou. Quando eu cheguei perto de casa, vi você de joelhos no chão, jogando bolinhas de gude. As meias estavam furadas. Eu o humilhei diante dos seus amigos e o fiz voltar para casa. Meias são coisas caras, e você teria mais cuidado se tivesse de compra-las com o próprio dinheiro!
Meu filho, imagine isso vindo de um pai!
Você lembra quando, mais tarde, eu estava lendo na biblioteca você entrou timidamente, com uma carinha triste? Irritado pela interrupção, ergui os olhos do jornal, e você hesitou na porta.
O que você quer? Perguntei, resmungando.
Você não disse nada, apenas saiu correndo, abraçou meu pescoço e me beijou.
Seus bracinhos me apertaram com afeição que Deus fez desabrochar em seu coração e que nem minha negligência foi capaz de fazer murchar.
Em seguida, você saiu e subiu correndo a escada.
Pois bem, filho: Pouco depois, o jornal escorregou das minhas mãos e o medo terrível, nauseante, tomou conta de mim. O que o hábito tem feito comigo? O hábito de encontrar defeitos, de repreender -era assim que eu vinha recompensando você por ser um menino.
O problema não era falta de amor, era o que eu esperava demais da infância. Eu o avaliava segundo os padrões da minha idade.
E havia muita coisa boa, bela e verdadeira em seu caráter. Seu coraçãozinho era tão lindo quanto o amanhecer entre as colinas. Percebi isso pelo seu gesto espontâneo de correr para me dar um beijo de boa-noite. Nada mais importa esta noite, filho.
Eu vim até sua cabeceira na escuridão e me ajoelhei, envergonhado
Meu gesto não passa de uma autopunição insignificante. Sei que você não compreenderia essas coisas se me ouvisse enquanto estivesse acordado. Mas amanhã seria um Papai de verdade!
Serei seu companheiro, sofrerei com seu sofrimento, rirei com seu riso. Vou me refrear quando quiser demonstrar em impaciência.
Repetirei sem parar, como no ritual:
Ele é apenas um menino... um menininho.
Infelizmente, eu estava enxergando você como um homem.
Porém, ao observa-lo neste momento, meu filho, encolhido e exausto em sua cama, vejo que ainda é um bebê. Ontem mesmo estava nos braços de sua mãe com a cabeça apoiada no ombro dela. Eu exigi demais de você, demais.
W. Livingston Lamed
Em vez de condenar as pessoas, vamos tentar compreendê-las. Vamos tentar descobrir o que as leva a fazer o que fazem.
Essa atitude é bem mais útil e interessante do que as criticas, além de cultivar a compaixão, a tolerância e a bondade.
Saber tudo é perdoar tudo.
Texto obtido do livro: Como fazer amigos e influenciar pessoas
Dale Carnegie
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